又过了三年。
厂长办公室里。
我坐在缝纫机前核对新一季的图纸。
女儿趴在旁边的茶几上写作业。
陆铮从外面走进来，手里端着一碗剥好的核桃仁：“锦岁，吃点东西歇会儿。”
没有客套，没有前缀。
就是最寻常、最温热的两个字。
我接过碗，嘴角抑制不住地上扬。
女儿举起作业本，献宝似的跑到我面前：“妈妈你看！我会写你的名字啦！”
稚嫩的铅笔字，歪歪扭扭。
“山字头，底下一个夕。岁岁平安的岁。”
陆铮走过去，蹲下来看着作业本。
他伸手指着那几个字，一个字一个字地念：
“方——锦——岁。”
女儿仰起脸：“爸爸，你每天都要念妈妈的名字，你不烦吗？”
陆铮愣了一下，然后笑了。
“不烦。”他说，“念一辈子也不烦。”
阳光从窗户照进来，照在墙上那排整齐的布包上，三十几个，每一个都缝着“方锦岁”三个字。
照在办公桌抽屉里的铁皮盒子上，
盒子已经旧了，但里面的蛤蜊油还在，旁边是一沓越来越厚的存折。
照在门楣上那块金字招牌上，“锦岁制衣”，熠熠生辉。
我坐在阳光里，继续踩动缝纫机。
针脚细密，一行一行，把所有的日子缝在一起。
——全文完——